El mensaje era escueto: “Hola, Mónica, salgo de Lima hacia Quito, participaré en Escribidores 2025, me gustaría verte”. Era Alonso Cueto, ese querido escritor peruano con quien mantengo una esporádica y cálida amistad desde una madrugada de 2006 en que, en un arranque de éxtasis al haber terminado de leer su Hora azul, le escribí cual ninfómana contándole que acababa de fundar en Quito su unipersonal club de fans. Meses más tarde respondió y la amistad se fundó.
El mensaje era escueto: “Hola, Mónica, salgo de Lima hacia Quito, participaré en Escribidores 2025, me gustaría verte”. Era Alonso Cueto, ese querido escritor peruano con quien mantengo una esporádica y cálida amistad desde una madrugada de 2006 en que, en un arranque de éxtasis al haber terminado de leer su Hora azul, le escribí cual ninfómana contándole que acababa de fundar en Quito su unipersonal club de fans. Meses más tarde respondió y la amistad se fundó.
No, no quiero ser ni parecer una institución ecuatoriana. No quiero envejecer débil, decadente, corrupta… El Universo
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